No era suficiente.

No era suficiente. Lo sabía, lo sentía; lo callaba.

No era suficiente estar allí, ni recitar poemas inacabados. Ni custodiar lo sentimientos que borboteaban entre los labios.

No era suficiente, jamás lo sería. 

Ni mirar entre pestañas espesas de deseo, y subtitular ruegos de un plural imperativo. Ni encarar la mentira con la más cruda veracidad.

No era suficiente, mascullaba el instinto.

No lo sería, nunca, nunca más. Ni aunque las baladas románticas pusieran coros a nuestra historia. Ni aunque el trillado destino nos destinara a volver.

No era suficiente, bien que lo asumía.

Ni tras los cándidos besos de colegiales, ni por las caricias de bellos amantes. Ni ausentando la ausencia de nuestra añoranza.

No era suficiente, bramaban los sentidos.

Pese a encuentros furtivos, a la apetencia de las pieles. Pese a flotar en mar abierto, a encallar en eternas manos unidas. 

No era suficiente, escribía el universo.

Ni congelando el fundido glaciar despiadado del tiempo. Ni retomando los pasos alejados del presente. Ni presenciando el futuro anhelado.

No era suficiente, mentaba mi mente.

Ni tentando a la suerte, ni tentando a la muerte.